Я давно не пишу стихов. Я не жалею об этом, и не помню целиком ни одного своего стихотворения, кроме первого и последнего. Когда-то я хотела, чтобы меня похоронили в безымянной могиле, в простом гробу, но, столкнувшись с целой технологией "отправки тела в землю", я долго не могла прийти в себя от поточного способа захоронения, когда проводы происходят по расписанию, с соблюдением "похоронного" регламента. Я не хочу, чтобы после моей смерти какой-то чужой лысый дядька с румяным лицом (которого зовут бальзаматор) обмывал меня и пичкал жутким раствором (формалином?), запах которого въедается в обои, в ткани, в пух подушек и вату одеял. Не хочу, чтобы меня обрядили в обязательно длинное и скромное платье, не хочу платок на голову и разные иконки в руки, и церковные банданы на лоб. Я, наверное, воскресну, если меня положат в лёгкий, как пёрышко гроб, обитый тошнотворно-бордовым плюшем, накроют дешёвым прозрачным покрывалом из синтетики, а потом пригласят попа, и он насыпет на моё тело пепла. А провожающие будут томиться и ждать, когда же всё закончится и беспокоиться о том, не будет ли пробок на пути к кладбищу. А, смерть, как мне кажется, это очень личное, интимное дело, и я не хочу, чтобы в мою смерть вмешивались социальные организации, и не хочу, чтобы на этом наживались.
Я понимаю, что, какую бы волю я не озвучила, меня всё равно зароют "как положено". Поэтому, я хочу, чтобы меня кремировали, а пепел развеяли в берёзовой роще за Барнаульским пивоваренным заводом. Когда я сказала об этом дочери, она долго смеялась, а потом добавила, что её парень это оценит. Но она не видела это волшебное место. Так какое-то своё, особое пространство, в котором нет времени (а нет времени - нет социума), а есть что-то такое вечное: то, что булгаковский Мастер называл "покой". Прошлый год был у меня тяжёлым в плане выживания, и эта берёзовая колония стала для меня нирваной, в которой мои мысли и энергии как-то упорядочивались, вытесняя эмоции и наполняя меня покоем.
Это местечко проходное, люди там не стеснялись выбрасывать по дороге мусор, а мне не нравилось видеть пластиковые бутылки и сигаретные пачки в траве, которая лечила меня своим существованием. Мы с мужем убирали этот мусор, вычистили всё до остатка, и роща нас отблагодарила, подарив грибы! Не знаю, как они назывались, да и не важно, главное, что они были вкусные. А вторым подарком стало стихотворение:
Спасибо, трава, за то, что есть,
За то, что тебя божьей цифрой не счесть
За то, что ты можешь стареть и гореть,
И пеплом, как птица, под небом лететь.
И я после смерти стану травой
И буду летать над твоей головой
И звёздные ветры меня унесут,
Туда, где похожие травы растут.
|